Кажется, что есть где-то поэт, который не пишет стихов, а вся его поэзия тратится на названия государственных переворотов. Вслушайтесь: путч дня Св. Сильвестра, Пивной путч, Чёрные полковники, Шёлковый переворот, Поющая революция, Бархатная революция. И вот мне особенно нравится - Революция роз.
Блять, это же гениально: Революция роз! Сколько же в этом поэзии, романтики, любви, старых кварталов южных городов, где время остановилось, среди кипарисов которых стоят дома, а в их окнах давно уже висят одни и те же занавески, а сами окна всегда открыты во двор, а ветер доносит воздух с моря, и вот постепенно выключаются телевизоры, гаснет свет, и только одно окно на последнем этаже тёмно-жёлтым светом падает на лица молодых влюбленных, целующихся во дворе тёплой ночью, среди опутанных вьюнами старых стен. А утром где-то была Революция роз, и мальчик упивался участием в событиях, и молодое тело глотало вырабатываемый им же самим адреналин, и вечером, ночью, это тело отдавало девушке страсть революции.
Нет, решительно, революции уместны только в южных портовых городах - какая к чёрту революция зимой. В грязь, в слякоть - так, ерунда одна, а не революция. Ну побуянишь ты на баррикадах в феврале, ну пойдёшь в темень пятичасовую домой, по квартирам бояться - ни пыла, ни романтики. Вот почему в Латинской Америке они сотнями делаются - это, черт возьми, приятно, это насыщает жизнь, это есть о чем вечером поговорить за вином.
Вот пишу сейчас, а где-то за тысячи километров от меня стоит ночь, и медленно остывает старый в трещинах асфальт, сквозь который десятилетиями растёт трава, и так тихо, что становится слышен прибой, и звезды яркие и крупные, и запах ночных цветов, и где-то смуглая девочка, и где-то целует её мальчик, какой-то тоже южный с мечтательным взглядом, каких нам показывают в фильмах, и которому тоже даже может быть симпатизируешь, а не как обычно представляешь себя на его месте вместе с этой девочкой, и гаснет последнее окно, и становится темно совсем и пора уже идти, но идти не хочется и черт бы с ним, и воздух всё поднимается и поднимается с низин, оттуда, с еле видимых с тихих кипарисовых холмов площадей, парков, с фонтанов, где в жаркий задыхающийся полдень начиналась Революция Роз.
Блять, это же гениально: Революция роз! Сколько же в этом поэзии, романтики, любви, старых кварталов южных городов, где время остановилось, среди кипарисов которых стоят дома, а в их окнах давно уже висят одни и те же занавески, а сами окна всегда открыты во двор, а ветер доносит воздух с моря, и вот постепенно выключаются телевизоры, гаснет свет, и только одно окно на последнем этаже тёмно-жёлтым светом падает на лица молодых влюбленных, целующихся во дворе тёплой ночью, среди опутанных вьюнами старых стен. А утром где-то была Революция роз, и мальчик упивался участием в событиях, и молодое тело глотало вырабатываемый им же самим адреналин, и вечером, ночью, это тело отдавало девушке страсть революции.
Нет, решительно, революции уместны только в южных портовых городах - какая к чёрту революция зимой. В грязь, в слякоть - так, ерунда одна, а не революция. Ну побуянишь ты на баррикадах в феврале, ну пойдёшь в темень пятичасовую домой, по квартирам бояться - ни пыла, ни романтики. Вот почему в Латинской Америке они сотнями делаются - это, черт возьми, приятно, это насыщает жизнь, это есть о чем вечером поговорить за вином.
Вот пишу сейчас, а где-то за тысячи километров от меня стоит ночь, и медленно остывает старый в трещинах асфальт, сквозь который десятилетиями растёт трава, и так тихо, что становится слышен прибой, и звезды яркие и крупные, и запах ночных цветов, и где-то смуглая девочка, и где-то целует её мальчик, какой-то тоже южный с мечтательным взглядом, каких нам показывают в фильмах, и которому тоже даже может быть симпатизируешь, а не как обычно представляешь себя на его месте вместе с этой девочкой, и гаснет последнее окно, и становится темно совсем и пора уже идти, но идти не хочется и черт бы с ним, и воздух всё поднимается и поднимается с низин, оттуда, с еле видимых с тихих кипарисовых холмов площадей, парков, с фонтанов, где в жаркий задыхающийся полдень начиналась Революция Роз.
Комментариев нет:
Отправить комментарий